Feitos castelos densos,
Como que escurecendo o adeus solar,
Assim se prolongam até ser noite,
Nevoeiro e sombras entre a alma,
Salgada mas calma,
Estendida sem terminar.

Somos a corrente que suaviza o horizonte.
Levando para longe o indistinto traiçoeiro,
Vento gélido caminhante perpétuo,
Por cada sol que se vai inteiro.

De longe contemplamos quem somos,
Terra, céu e mar,
Pequenos fantasmas turvam um horizonte,
Mas nós sabemos porquê atravessar.

Navegamos a nossa alma salgada,
Conhecendo as correntes passadas que fomos.
Tocando o céu que nos cabe,
Só com a areia dócil que somos.

De areia feito o corpo,
Remexido pela alma em ondulação,
Beijar o céu é coisa certa,
Porque ficamos. As nuvens não.


Pedro Carvalho 18/12/06

Sinto-me tão longe, distante…
Tão longe como quem se abeira de ti,
Tão longe como um pensamento feito desejo,
Como um desejo feito vontade,
Como vontade feito ilusão.
Como uma ilusão, de tão longe, perto...

Afasto-me e fico mais perto.
Coração enleado, enredado, enfeitiçado,
Doce ilusão recordar-me de ti.
Saudade não te ter aqui,
Querer-te. Aqui.

Minha alma quer o que lhe foge,
Quer o longínquo, quer o que não toca,
Quer o que sente e o que a faz sentir.
Meus olhos querem. Como sempre.
Querem-te sempre. Querem-te aqui.

Todo eu em uníssono,
Vontade imensa que se não razão,
Paixão então certamente,
Coisa rara, sedutora, emergente,
Que ficamos os dois na minha mente,
Encobertos mas presentes, quentes.


Pedro Carvalho 16/12/06

"Quem não recorda o passado, está condenado a repeti-lo."

Jorge Santayana


Quase a fazer um ano de existência, muitos motivos para este blog fazer muitos mais...

Tu entregas-me um caminho,
Ou eu te entreguei o meu,
Como duas aves migrando,
Voando no alto desse monte distante.
Como sempre acreditando no horizonte,
Desembrulhando o mundo com ternura.

Nos tesouros tem o mundo uma prenda guardada,
Esse teu coração que se esconde entre as nuvens.
Nas imprecisões dos meus sonhos onde te vejo,
Subo qualquer céu azul para te alcançar.

Em cada noite que passa,
Entre os suspiros da Deusa da Lua,
Me apareces e me escapas levemente,
Acendendo cada estrela que corre no céu,
Em desenhos, mais que brilhos a sorrir.

Lanço a caneta ao céu morno de cetim,
E vejo-a dançar na liberdade que emana.
Nessa liberdade que me deixa feliz,
Uma alquimia iluminada ao luar.


Pedro Carvalho 12/12/06

Olhava a janela como tantas vezes faço. Perdão, olhava para o lado de lá da janela. Eu sei, eu sei… Tanta e tanta gente diz ver o mundo e saber ciências ou até conhecer homens e ideias só por olhar para a janela. Não sabem nada de facto, e o choque será maior quando um dia abrirem a janela e olharem realmente para o mundo, não aquela imagem que se vê na janela mas toda a urbanização humana do lado de lá do vidro.
Não, desenganem-se todos os que se já começam a sentir ofendidos. Na verdade isto acontece com muita gente. Eu próprio já me pensei olhando o mundo quando na verdade nada mais que uma janela eu estava a ver. Descobri às apalpadelas que existia saída daquele cubículo e que eu devia querer de lá sair porque lá dentro não sentia as gentes e o futuro. Sentia-me bem no engano de olhar pela janela. Os Fantasmas do Passado, penso que todos eles, nascem duma situação de cubículo delicioso transformado em armadilha silenciosa aquando da nossa percepção que assim não conhecemos o nosso redor. De todos os cubículos por onde estive preso alguns foram mais ilusórios que outros, mais duradouros, mais empolgantes e por isso mais “labirínticos” de sair. Caímos em prisões que se querem perpetuas, o melhor da vida são as fugas.
Hoje sou absolutamente livre de aprisionamentos? Não sei. O aprisionamento caracteriza-se por funcionar enquanto nós não dermos por sua contingência. No entanto hoje abri uma janela para ver de mais perto um arco-íris. Se me esticasse a tocar-lhe saberia que ele me iria fugir. Nunca hei de escorregar num arco-íris, maldita ilusão óptica ou lei da gravidade! No momento em que abri a janela deixei de ver o arco-íris. Algo no vidro provocava uma sensação errada de felicidade. Seria óbvio voltar a fechar-me no cubículo enfeitiçado mas eu não o fiz. O mundo verdadeiro tem vento, molha, faz barulho, tem gente má, e boa também, e acidentes, e notícias, e decisões, e erros, e enganos, e todos os dias acabam muitas coisas e começam algumas. O mundo verdadeiro é medonho se quiserem, mas eu fiquei o olhar o céu desconfortável, olhando fixamente para o lugar do céu onde o arco-íris era ornamento ainda à tão poucos minutos atrás.
Gosto da Verdade. Ela não é melhor ou pior porque para além da Verdade pouco mais existe com que se possa comparar a mesma Verdade. Então, entre a Verdade enegrecida pelas altas expectativas depositadas graças a uma ilusão traiçoeira, e viver para sempre nessa ilusão eu acredito que o melhor da vida são as fugas.

Entre uma guerrá já longa, andava um soldado desordenado.
A grande relíquia procurada estava num quartel perfeitamente seguro e inacessível. A paz fácil era um ataque, que seria bem conseguido, pela retaguarda.
Não sei o que ele decidiu e à conta de indecisões à guerras que não acabam.

Às coisas que se passam sem precisar de existir...

Escrevo o nexo e o lógico,
Neste confuso psicológico,
O grito latente,
Num silêncio dormente,
Rasgo a angústia presente,
Sempre entre o frio e o quente,
De erros e conquistas,
A cada fado seus fadistas,
No meu escrevo eu,
E não me atirem ao breu,
Que eu fico e assim respondo,
O meu mundo não tem dono,
Viajante na irresponsável liberdade,
E que nem me prenda qualquer saudade.
E se um dia passei pelo vago,
Essas memórias hoje trago,
Bebo do cantil viajante,
As forças de seguir doravante.


Pedro Carvalho 01/12/06

Escrevo quase sem sentido. Gosto. Mas preocupa-me ao de leve.
Toda a minha semana foi aterefada, mergulhada em compromissos vários, mas a ocupação nunca antes me tinha retirado a serpente da escrita que tantas vezes sentia em mim. Esta semana não escrevi. Nem para mim, nem para vós, nem para outrem. Poderei estar mesmo a cair numa inércia perigosa e prejudicial, mas caio de forma consciente, de forma preguiçosa, entre a tranquilidade feliz e a pausa que pode ser funesta. Escrevo uma espécie de explicação a mim mesmo do que é estar sem escrever uma semana. Não sei o porquê, e sei-o bem. É como algo que me diz que não à tema, que está interrompida qualquer ligação entre o presente e todo o futuro ou passado. Gosto de mim. Gosto mais de estar assim até. Só não gostava de perder esta serpenete enrolada à alma que é a necessidade de escrever. Então, não prometo o mesmo, não prometo as mesmas falas, as mesmas histórias, as mesmas visões, compreensões, destinos, ou futuros. Prometo não deixar de escrever. Nem que isso custe um "escrever diferente".
Gosto. Como que um comando das forças beligerantes em fim de combate, comando vitorioso mas num mar de destruição. Ganhei. Mas tudo está diferente e a calmaria mórbida de uma guerra existe quase que por desfecho natural. Então, lamento a calmaria, mas ela não deixa de ser o melhor dos resultados (ou o menos mal de todos eles).
Preocupa-me ao de leve. Preocupa-me estar neste silêncio de sentimentos, passando alheio pelas batalhas às quais me tanto entreguei (as batalhas justas, pois claro). Eu nunca vou esquecer tais guerras. Não quero medalhas. Arrecadado está tudo, agora o silêncio óbvio, o tal silêncio menos mal que tinha de existir. É o fim. Mas é o fim do que é mau, a guerra. Alívio supremo este fim!
Tudo fez sentido, então faz sentido agora pois claro.
Na calmaria deste fim, esconde-se um homem, agora tranquilo, esperando novas convocatórias, feliz e por isso tão quieto, mas com a promessa de não esquecer a arte do melhor estremecer.
Fiquem bem